Destino

1. Aforismo

El destino no siempre es aquello que nos sucede, sino aquello que hacemos con lo que nos ha sucedido.

2. Crónica

A las seis y cuarenta de la mañana, el último autobús de la línea nocturna llegó a la estación. Entre los pasajeros descendió un hombre con una maleta pequeña y una dirección escrita en el reverso de un recibo.

Preguntó por una calle que había cambiado de nombre veinte años atrás. El empleado de limpieza le indicó el camino.

A las siete y quince encontró la casa. La fachada estaba pintada de azul y donde antes hubo una mercería funcionaba una panadería.

Permaneció varios minutos frente al escaparate. Después entró, pidió un café y preguntó si alguien recordaba a una mujer llamada Teresa.

La dependienta levantó la mirada.

—Era mi abuela.

El hombre dejó la taza sobre el mostrador. Había viajado cuatrocientos kilómetros para devolver una carta que nunca se atrevió a enviar.

3. Cuento

En una ciudad donde todos conocían la fecha de su muerte, vivía un relojero que fabricaba relojes sin agujas.

Los habitantes acudían a su taller intrigados.

—¿Para qué sirve un reloj que no señala las horas?

—Para recordar que el tiempo no es solamente una cantidad —respondía.

Una tarde llegó una muchacha cuyo calendario anunciaba que moriría al día siguiente. Le pidió un reloj especial.

El anciano le entregó uno de madera, completamente vacío.

—¿Qué debo hacer con él?

—Lo que quieras hacer con tu último día.

La joven visitó a su hermano, plantó un árbol y contempló el amanecer desde una colina.

Al llegar la medianoche, no murió.

Regresó al taller, pero el relojero había desaparecido. Sobre la mesa encontró una nota:

«Los calendarios pueden anunciar finales. Nunca podrán decidir qué significa haber vivido».

4. Diálogo

—¿Crees en el destino?
—Depende de lo que entiendas por destino.
—Que todo está escrito.
—Entonces no.
—¿Y por qué nos encontramos precisamente aquel día?
—Porque ambos llegamos tarde al mismo tren.
—Eso parece demasiada casualidad.
—Las casualidades solamente parecen extraordinarias cuando conocemos sus consecuencias.
—¿Quieres decir que nuestro encuentro no estaba destinado a suceder?
—Quiero decir que sucedió.
—¿Y eso te basta?
—Me parece más hermoso que estuvieras allí sin que el universo tuviera que obligarte.

5. Elegía

No era este el camino
que imaginamos juntos.

Había otros veranos,
otras casas,
una mesa preparada
para los años venideros.

Pero la muerte llegó
sin consultar nuestros mapas
y dejó tu nombre
en la orilla de lo imposible.

Ahora camino solo
por las calles que conocimos.

No maldigo al destino,
aunque tampoco lo absuelvo.

Recojo cuanto queda
de nuestra breve eternidad
y aprendo que amar
también consiste
en continuar hablando
con quien ya no responde.

6. Ensayo breve

La idea de destino responde a una necesidad humana profundamente arraigada: encontrar continuidad y sentido en una existencia atravesada por acontecimientos imprevisibles.

Cuando contemplamos retrospectivamente nuestra vida, tendemos a organizarla como una narración. Los encuentros fortuitos parecen inevitables; los fracasos adquieren la apariencia de preparativos; las decisiones antiguas se convierten en escalones hacia el presente.

Sin embargo, esta coherencia narrativa no demuestra que los acontecimientos estuvieran predeterminados. Puede ser una construcción posterior, una manera de ordenar aquello que vivimos sin conocer su desenlace.

Creer en el destino puede proporcionar consuelo, pero también puede conducir a la resignación cuando se interpreta como una fuerza que anula nuestra capacidad de actuar.

Quizá resulte más fecundo entenderlo como el encuentro entre circunstancias que no elegimos y respuestas de las que, al menos parcialmente, somos responsables.

No decidimos todas las cartas que recibimos. Pero tampoco somos únicamente las cartas que nos han repartido.

7. Epístola

Querido destino:

Durante muchos años te culpé de mis pérdidas y te agradecí mis alegrías. Te imaginaba sentado en algún lugar inaccesible, administrando encuentros y despedidas con una paciencia que yo confundía con sabiduría.

Hoy he dejado de escribirte para pedir explicaciones.

Comprendo que algunas puertas se cerraron porque yo no supe mantenerlas abiertas, y que otras desaparecieron sin que pudiera hacer nada para impedirlo.

No sé si existes. Tal vez seas solamente el nombre que damos a nuestra necesidad de encontrar sentido.

En cualquier caso, quiero comunicarte una decisión: no volveré a esperarte sentado.

Si tienes algo preparado para mí, tendrás que encontrarme caminando.

Atentamente,
Un viajero sin itinerario definitivo.

8. Fábula

Una semilla cayó entre las piedras y comenzó a lamentarse.

—Mi destino era convertirme en un gran árbol, pero he nacido en el lugar equivocado.

Una hormiga que pasaba cerca la escuchó.

—¿Quién te aseguró que serías un árbol?

—Lo llevo escrito en mi interior.

—Entonces empieza por echar raíces.

La semilla obedeció. Durante semanas buscó humedad entre las grietas y extendió sus raíces hacia la tierra escondida.

Con los años se convirtió en un pequeño almendro que florecía sobre el muro.

Una mañana, el viento le preguntó si lamentaba no haber crecido en un bosque.

—A veces —respondió—. Pero desde aquí puedo ver el mar.

Moraleja: Las circunstancias pueden limitar nuestros caminos sin determinar por completo lo que llegamos a ser.

9. Hipérbole

El destino había escrito tantas páginas sobre la vida de aquel hombre que necesitó siete océanos de tinta, novecientas bibliotecas celestiales y una pluma fabricada con las alas de todas las constelaciones.

Cada vez que el hombre cambiaba de opinión, mil escribanos cósmicos debían corregir sus manuscritos.

Cuando decidió abandonar su empleo para convertirse en jardinero, tres galaxias se desordenaron y Saturno perdió temporalmente sus anillos.

Finalmente, agotado, el destino descendió a la Tierra y le suplicó:

—¡Por favor, decide de una vez qué quieres hacer con tu vida!

El hombre reflexionó durante unos segundos.

—Creo que necesito unas vacaciones.

El universo entero pidió la baja por agotamiento.

10. Leyenda

En una antigua leyenda imaginaria se habla de una montaña donde las estrellas descendían una vez cada cien años para revelar el destino de los recién nacidos.

Los habitantes del valle ascendían con sus hijos y escuchaban las profecías.

A unos les anunciaban riqueza; a otros, largos viajes; a algunos, una vida breve.

Una noche, una mujer llevó a su hija hasta la cumbre. La estrella encargada de revelar su futuro permaneció en silencio.

—¿Por qué no habla? —preguntó la madre.

—Porque esta niña aprenderá a desobedecer las estrellas.

La pequeña creció y se convirtió en navegante. Descubrió islas, perdió barcos y regresó numerosas veces al valle.

Cuando envejeció, subió nuevamente a la montaña.

—¿Cuál era mi destino? —preguntó.

La estrella respondió:

—El único que nunca pudimos escribir por adelantado.

Desde entonces, cuentan que las estrellas dejaron de pronunciar profecías y comenzaron a señalar caminos.

11. Metáfora

El destino es un río que recibe afluentes desconocidos y arrastra hojas cuyos árboles nunca veremos.

Es una costura invisible entre la tela del azar y las manos de nuestras decisiones.

Es un mapa dibujado sobre arena húmeda, una brújula que a veces señala hacia dentro, una puerta cuyo umbral cambia mientras nos acercamos.

No es necesariamente una cadena forjada antes de nuestro nacimiento.

Puede ser también el jardín que aparece donde enterramos una despedida, el puerto que descubrimos después de perder la ruta, la música que surge cuando una nota equivocada encuentra inesperadamente su lugar.

12. Microrrelato

El adivino le aseguró que moriría lejos de casa.

Aterrorizado, nunca salió de su pueblo.

Cincuenta años después, mientras agonizaba, preguntó dónde estaba.

—En tu casa —respondió su hija.

El anciano sonrió.

—Entonces se equivocó.

—Padre —susurró ella—, esta casa la construimos después de abandonar el pueblo.

13. Monólogo interno

Si hubiera tomado aquel tren, quizá estaría viviendo en otra ciudad. Tendría otro trabajo, conocería a otras personas, tal vez habría formado una familia diferente.

Pero ¿sería realmente otro?

Siempre regreso a esa pregunta como quien vuelve a una estación abandonada.

Recuerdo perfectamente el instante en que decidí quedarme. Llovía. Tenía miedo. Me dije que habría otras oportunidades.

Y las hubo, aunque ninguna se parecía a aquella.

¿Fue cobardía? ¿Prudencia? ¿Destino?

Quizá necesito ponerle un nombre solemne para no aceptar que tomé una decisión sin conocer sus consecuencias.

Ahora vuelvo a tener un billete sobre la mesa.

Esta vez tampoco sé qué sucederá.

Lo curioso es que ya no necesito saberlo para preparar la maleta.

14. Poesía

¿Quién escribe nuestros pasos
sobre la piel de los caminos?

¿Qué mano mueve las mareas
que nos acercan o separan?

Tal vez no exista un escribano
detrás del cielo y sus silencios.

Tal vez la vida sea una página
que aprende a leerse mientras nace.

Hay encuentros que parecen
recordarnos desde siempre,
y despedidas que nos dejan
sin idioma para comprenderlas.

Pero seguimos caminando,
con la esperanza entre los dedos,
como quien lleva una semilla
sin conocer todavía
la forma de su árbol.

15. Poema en prosa

El destino tiene el olor de las estaciones antiguas, de los andenes mojados donde alguien se despide sin saber que aquella será la última vez. Habita en los billetes olvidados dentro de un libro, en las fotografías donde todavía sonríen quienes ya no existen, en la calle que elegimos por equivocación y termina conduciéndonos hacia una vida inesperada. A veces parece un arquitecto paciente; otras, un niño que arroja piedras sobre el agua y contempla cómo se forman círculos imprevisibles. Lo buscamos en las estrellas porque nos inquieta encontrarlo en nuestras propias manos. Y mientras interrogamos al cielo, la existencia continúa su labor silenciosa: abre ventanas, derriba certezas, deja semillas en los bolsillos de los viajeros. Quizá nunca descubramos si alguien trazó el camino. Pero podemos aprender a reconocer la belleza de las huellas que dejamos al recorrerlo.

16. Relato epistolar

Carta del 12 de abril

Querida Elena:

Hoy he encontrado una fotografía nuestra en aquella estación. Resulta extraño pensar que, cuando la tomamos, todavía ignorábamos que acabaríamos viviendo en continentes distintos.

Durante años creí que nuestra separación era inevitable. Ahora me pregunto si simplemente dejamos de escribirnos.

Respuesta del 28 de abril

Querido Andrés:

También he conservado aquella fotografía. Recuerdo que perdimos el tren porque quisimos terminar una conversación.

Después llegaron el trabajo, las mudanzas y los silencios.

No sé si el destino nos separó. Sé que ninguno encontró el valor de preguntar al otro si todavía quería quedarse.

Carta del 15 de mayo

Elena:

He comprado un billete para visitarte. No espero recuperar el pasado ni corregir todos nuestros errores.

Solamente quiero comprobar si dos personas pueden encontrarse de nuevo sin exigirle al universo una explicación.

Respuesta del 20 de mayo

Andrés:

Te esperaré en la estación.

Esta vez llevaré un reloj.

Y, si perdemos el tren, que sea porque hemos decidido seguir conversando.

17. Texto filosófico

Si todo acontecimiento estuviera predeterminado, ¿qué significado tendría nuestra libertad?

La pregunta supone que libertad y necesidad son necesariamente incompatibles. Sin embargo, podemos distinguir entre actuar sin causas y actuar conforme a razones, deseos y deliberaciones propias.

Una decisión puede tener antecedentes que la expliquen sin dejar de ser una decisión atribuible a quien la toma.

El problema del destino introduce otra dificultad: confundimos con frecuencia la inevitabilidad de lo ocurrido con la inevitabilidad anterior a su realización.

Una vez producido un acontecimiento, ya no podemos modificarlo. Pero esta imposibilidad retrospectiva no demuestra que antes solamente existiera un desenlace posible.

La experiencia humana transcurre precisamente en esa incertidumbre. Actuamos sin conocer todas las consecuencias, interpretamos después lo sucedido y revisamos nuestras convicciones.

Quizá la libertad no requiera dominar el futuro, sino participar responsablemente en su construcción, incluso cuando las condiciones de nuestra existencia no hayan sido elegidas por nosotros.

18. Fragmento onírico

Soñé que entraba en una biblioteca donde cada libro contenía una vida que yo podría haber vivido.

En el primero era marinero. En el segundo, una mujer que fabricaba violines. En el tercero, un niño que nunca había aprendido a hablar.

Una bibliotecaria sin rostro me condujo hasta una sala circular.

—Aquí guardamos tu destino verdadero —dijo.

En el centro había un libro inmenso, cerrado con siete cerraduras.

Cuando conseguí abrirlo, descubrí que todas sus páginas estaban en blanco.

—¿Por qué no hay nada escrito?

La bibliotecaria señaló mis manos.

Tenía los dedos manchados de tinta.

Entonces escuché pasos detrás de mí y vi entrar a todas las personas que había sido en los otros libros.

Cada una llevaba una pluma.

Desperté antes de que empezáramos a escribir.

19. Prosopopeya

El Destino estaba cansado de que todos lo culparan.

Cada mañana recibía miles de reclamaciones: amores perdidos, exámenes suspendidos, trenes retrasados y matrimonios desafortunados.

Un día convocó al Azar y a la Voluntad.

—Necesito vuestra ayuda —les dijo—. Los humanos creen que soy responsable de todo.

El Azar se encogió de hombros.

—Yo tampoco tengo buena reputación.

La Voluntad, que llevaba las manos manchadas de trabajo, respondió:

—Quizá deberíamos dejar de discutir sobre quién gobierna sus vidas.

—¿Y qué propones?

—Que les devolvamos las preguntas.

Desde entonces, cada vez que alguien preguntaba «¿Por qué me ha sucedido esto?», el Destino respondía con otra pregunta:

—¿Y qué harás ahora?

20. Parábola

Un hombre acudió a un sabio para conocer su destino.

El sabio le entregó dos semillas.

—Planta una en tierra fértil y otra entre las piedras. Regresa dentro de un año.

El hombre obedeció.

Al cabo de doce meses, la primera semilla se había convertido en una planta vigorosa. La segunda apenas había producido un tallo débil.

—¿Ves? —dijo el sabio—. Las condiciones importan.

El hombre asintió.

Entonces el sabio le preguntó:

—¿Cuál de las dos has regado?

—Solamente la primera. Pensé que la segunda estaba condenada.

—Entonces no has descubierto el destino de las semillas. Has descubierto también las consecuencias de tu creencia sobre ellas.

21. Alegoría

En el Reino de los Caminos existían tres grandes territorios.

El primero pertenecía a la Necesidad, que levantaba montañas, abría precipicios y decidía dónde nacían los ríos.

El segundo estaba gobernado por el Azar, que cambiaba las señales de dirección mientras los viajeros dormían.

El tercero era dominio de la Elección, una artesana que construía puentes y senderos con los materiales que encontraba.

Durante siglos, los tres gobernantes discutieron sobre quién era el verdadero dueño del reino.

Finalmente decidieron seguir a una viajera.

La Necesidad colocó una montaña frente a ella. El Azar desencadenó una tormenta. La Elección le ofreció herramientas.

La viajera construyó un refugio, esperó a que cesara la lluvia y encontró un paso entre las rocas.

Cuando llegó al otro lado, los tres gobernantes reclamaron la victoria.

Ella continuó caminando.

No sabía que su viaje era objeto de una disputa.

22. Cápsula poética

Una puerta.
Dos caminos.
El viento.

Nadie responde.

Tu mano
sobre el picaporte
inventa
el siguiente instante.

23. Epifanía literaria

Durante toda su vida, Julián había lamentado no convertirse en músico.

De joven abandonó el conservatorio para trabajar en la carpintería familiar. Se casó, tuvo dos hijos y envejeció rodeado de serrín, herramientas y muebles a medio terminar.

Una tarde, su nieta le pidió que reparara una caja de música.

Mientras examinaba el mecanismo, descubrió que una pequeña lámina metálica estaba torcida. La enderezó cuidadosamente y giró la llave.

La melodía llenó el taller.

La niña comenzó a bailar entre las mesas.

Julián contempló sus movimientos y recordó todas las veces que había trabajado siguiendo el ritmo de canciones imaginarias.

Miró los muebles construidos durante cincuenta años: las curvas de las sillas, las proporciones de los armarios, la armonía de las mesas.

Por primera vez comprendió que su sensibilidad musical no había desaparecido.

Había encontrado otra materia donde expresarse.

Tomó un lápiz y dibujó una pequeña clave de sol en el reverso de la caja reparada.

24. Texto metatextual

Este relato debería comenzar con una profecía.

El protagonista tendría que encontrar un manuscrito antiguo donde aparecieran descritos todos los acontecimientos de su vida.

Sin embargo, el personaje se niega a obedecer.

Acaba de descubrir que está escrito y exige conocer al autor.

Podría inventar una escena en la que atraviesa la página y me interroga, pero sospecho que sería una manera demasiado evidente de demostrar mi poder sobre él.

Decido entonces concederle una elección.

Puede abrir la puerta de la izquierda o la de la derecha.

El personaje observa ambas puertas.

Después se sienta en el suelo.

—No voy a elegir hasta que dejes de decidir qué opciones tengo —dice.

Ahora no sé cómo continuar.

Quizá este sea el verdadero problema del destino literario: incluso la rebelión del personaje necesita palabras que alguien escriba.

25. Texto hermético

En la novena cámara del tiempo, el escriba ciego guarda un espejo que solamente refleja lo que todavía no ha sucedido.

Una serpiente de cobre custodia la entrada y pronuncia los nombres de quienes nunca nacieron.

El viajero lleva tres llaves: una hecha de memoria, otra de deseo y la última de ceniza.

Cuando intenta abrir el espejo, descubre que ninguna cerradura corresponde a sus llaves.

Entonces aparece una niña con los ojos vendados.

—No busques la puerta donde termina el camino —le dice—. Busca el camino donde desaparece la puerta.

El escriba rompe su pluma.

La serpiente se convierte en círculo.

Y en el centro del espejo comienza a germinar una semilla que recuerda todas las estaciones antes de haber conocido la primavera.

26. Viaje interior

Durante años, Inés creyó que había desperdiciado su vida.

Había estudiado una carrera que no le interesaba, mantenido relaciones por miedo a la soledad y aceptado trabajos que apenas le permitían reconocerse.

Al cumplir cincuenta años decidió viajar sola a la ciudad donde había nacido.

Recorrió las calles de su infancia y visitó la escuela donde había aprendido a leer.

Frente al antiguo edificio recordó a la niña que soñaba con pintar.

Se sintió tentada a llorar por todos los años perdidos.

Pero aquella tarde compró un cuaderno y una caja de acuarelas.

Comenzó dibujando una ventana.

Después pintó un árbol, una bicicleta y el rostro de una mujer que esperaba un autobús.

No recuperó su juventud ni corrigió las decisiones anteriores.

Sin embargo, al regresar a casa comprendió que había vivido demasiado tiempo tratando su pasado como una sentencia.

Colocó el cuaderno sobre la mesa y dejó preparada una hoja limpia para el día siguiente.

27. Ensayo fragmentado

I. La necesidad

Nacemos en circunstancias que no elegimos. La época, el entorno y numerosas condiciones iniciales delimitan posibilidades antes de que podamos decidir sobre ellas.

II. El azar

Una conversación imprevista puede transformar una trayectoria. No todo acontecimiento significativo responde a un propósito anterior.

III. La decisión

Elegir implica actuar con información incompleta. La incertidumbre no invalida nuestras decisiones; constituye una de sus condiciones habituales.

IV. La narración

Al recordar, construimos continuidad. Convertimos episodios dispersos en una historia que parece conducir necesariamente hasta nuestro presente.

V. La responsabilidad

Atribuirlo todo al destino puede aliviar la culpa, pero también debilitar nuestra disposición a reparar errores y modificar conductas.

VI. El porvenir

El futuro no es solamente algo que esperamos. También es aquello hacia lo que dirigimos nuestras acciones, aun sabiendo que sus resultados nunca estarán completamente bajo nuestro control.

28. Cuento especulativo

En el año 2246, los seres humanos podían consultar una simulación exacta de su futuro.

El sistema, llamado Destino, procesaba millones de variables y mostraba una secuencia completa de acontecimientos personales.

La mayoría de las personas consultaba su trayectoria al cumplir dieciocho años.

Clara decidió hacerlo a los treinta.

La máquina le anunció que viviría hasta los ochenta y siete, tendría dos hijos y moriría mientras dormía.

Durante semanas sintió una tranquilidad desconocida.

Hasta que descubrió que la simulación incluía la muerte prematura de su mejor amiga.

Decidió advertirla.

La máquina actualizó inmediatamente el pronóstico.

Ahora su amiga sobrevivía, pero Clara moría diez años antes.

Los ingenieros explicaron que cada consulta modificaba el comportamiento de los usuarios y, por tanto, las predicciones posteriores.

—Entonces no mostráis el futuro —protestó Clara—. Mostráis lo que podría suceder si creemos en vuestra respuesta.

El director del proyecto guardó silencio.

Aquella noche, Clara apagó el terminal y llamó a su amiga.

No para anunciarle una tragedia, sino para invitarla a cenar.

29. Lírica dramática

EL HOMBRE:

¿Quién ha trazado esta frontera
entre mis sueños y mis pasos?
¿Por qué la vida me conduce
hacia lugares que no he amado?

EL DESTINO:

No soy el dueño de tus manos
ni el arquitecto de tus miedos.
Hay tempestades que no eliges,
pero eres tú quien alza el remo.

EL HOMBRE:

¿Y si la noche me derrota?
¿Y si mi esfuerzo resulta inútil?

EL DESTINO:

No toda lucha encuentra premio.
No toda pérdida es castigo.

EL HOMBRE:

Entonces dime qué me espera.

EL DESTINO:

Te espera aquello que no sabes.
Y mientras llega, tienes vida.

30. Descripción evocativa

La estación permanecía casi vacía bajo la luz amarillenta de las farolas. Un reloj antiguo marcaba las once y cuarenta y siete, aunque el segundero llevaba varios minutos detenido.

Sobre los bancos de madera descansaban una maleta de cuero, un periódico doblado y un ramo de flores envuelto en papel marrón.

El aire olía a hierro húmedo, café recién preparado y hojas arrastradas por el viento.

Al fondo del andén, una mujer de abrigo gris observaba las vías. Sostenía un billete entre los dedos y acariciaba distraídamente el borde del papel.

En la pantalla aparecían dos destinos: uno hacia el norte, donde la esperaba una oferta de trabajo; otro hacia el sur, donde vivía su familia.

Los altavoces anunciaron la llegada del primer tren.

La mujer levantó la mirada.

Durante unos instantes, las vías brillaron bajo los focos como dos líneas de escritura que se alejaban hacia páginas diferentes.

31. Texto apocalíptico

El fin comenzó cuando todas las personas recibieron una carta con la fecha exacta de su muerte.

Nadie conocía al remitente. Los sobres aparecieron simultáneamente en millones de hogares y contenían una sola línea.

Al principio, las autoridades hablaron de fraude. Pero las primeras fechas se cumplieron con una precisión aterradora.

Quienes disponían de décadas comenzaron a posponer sus decisiones. Quienes tenían pocos días abandonaron trabajos, ciudades y familias.

Los matrimonios se rompieron. Las universidades quedaron vacías. Las plazas se llenaron de personas que esperaban acontecimientos anunciados.

La civilización no desapareció por una catástrofe natural, sino porque sus habitantes dejaron de vivir el presente.

Una mañana, una niña encontró su carta sin abrir.

Su padre le preguntó si no sentía curiosidad.

—Sí —respondió—. Pero primero quiero aprender a montar en bicicleta.

Salió a la calle y comenzó a pedalear.

Otros niños la siguieron.

Después salieron algunos adultos.

Las cartas continuaron existiendo, pero lentamente dejaron de ocupar el centro de todas las conversaciones.

El mundo no recuperó su antigua inocencia.

Recuperó algo más difícil: la voluntad de vivir sabiendo que ningún conocimiento del final podía sustituir la experiencia del camino.

32. Oráculo

Escucha, viajero de los caminos inciertos:

Llegará una hora en que dos puertas se abrirán ante ti y ninguna llevará escrito su verdadero destino.

No busques en las estrellas una garantía que la existencia no puede ofrecerte.

Habrá encuentros que transformarán tu vida sin haber sido anunciados, pérdidas que no contendrán enseñanza alguna y decisiones cuyos frutos tardarán años en revelarse.

No confundas lo inevitable con lo justo, ni lo inesperado con lo milagroso.

Cuando el miedo te obligue a permanecer inmóvil, recuerda que también la inmovilidad modifica el porvenir.

Cuando el orgullo te haga creer que controlas todos los acontecimientos, contempla el mar y aprende nuevamente la medida de tus fuerzas.

Y cuando encuentres una felicidad que no habías previsto, no la rechaces porque no figure en tus antiguos planes.

Esta será la señal:

El día en que puedas mirar tu pasado sin convertirlo en prisión y contemplar tu futuro sin exigirle certezas, comprenderás que el destino no necesita ser una sentencia.

Puede ser el nombre que damos al misterio de avanzar entre lo que recibimos, lo que elegimos y aquello que jamás llegaremos a comprender.